De tes mains partit le vide

De mes mains partit le vide. L’absence s’écrit
elle-même à tâtons. Qu’avais-je à écrire sans savoir ?
Qu’avais-je à savoir ? Cette langue avant la lettre qui
parle au plus profond, racle dans le fond du ventre la
bouse des mots, dégueulés à même la terre, restituant
ce langage-route dans le poème, faisant signe au
poète, voix qui dormait au somnambulisme de mon
enfance. Et puis le pur devenir mourant dans le temps
de la création. L’écriture m’a gardé secret. Je n’avais
pas de mots : alors j’ai trouvé le poème. Je voyage à
travers ce livre qui me lit et qui me rêve. Le poème est
reconnaissance de son grave merveilleux. Les mots ont
une acuité de regard. Ils aident à marcher. Le poème
est éclat contre écriture. J’ai attendu l’écriture. Je ne l’ai
pas vue venir. Je l’ai maintenue sans jamais la saisir. Je
me suis réservé une place où je ne suis jamais.