Dans le tumulte s’en vient le fruit
s’en fut la rose à la criée
l’or des javelles fanera
des ailes frémiront dans les plus hautes branches
la meute confuse des cigales
comme un adieu
fond avec le soleil
Le fou des monts argumente
à mi-pente
avec le crépuscule
Partir
s’il n’est pas trop tard







































































































